Um lugar chamado: marafunda
O nome não importa tanto, mas sim, o lugar e a vida que se viveu ali. Moleque ainda, lá estive muitas vezes: a trabalho e a passeio; muito mais a trabalho – a pé, a cavalo ou de charrete.
Descia o morro, atravessava a várzea plantada de arroz de todos os lados, passava pelo pontilhão onde havia um poço fundo e se pescava ali uma boa traíra num domingo à tarde, enquanto as saracuras piavam entre as leiras do arrozal maduro, o dourado do arroz se debruçando à luz do sol.
Dali, as narcejas tiravam seus voos noturnos, no arrolo que suas caldas emitiam, propositadamente, se revelando ao parceiro da procriação.
Às margens do rego exalava longe o aroma inesquecível das flores de um pé de jasmim. E vinha a cachorrada latindo, alguns bravos, outros abanando o rabo – já sabendo de quem se tratava.
Alguém gritava na chegada, se é que não gritara lá do alto do morro, e a mana já botava mais água no feijão ou mandava os filhos pegar um dos frangos do seu terreiro, ou gritava para o Jacinto, seu marido, largar a enxada por alguns instantes e viesse arrancar mais dois pés de mandioca; comida farta e gostosa.
O sorriso e a satisfação sempre e divinamente contagiante.
O terreiro branco e limpinho, como nenhum outro; os beijos, as rosas e as maravilhas o enfeitando de flores ao redor. Tercília estava lá no terreiro, para nos receber, ameaçando tirar o avental, mas não carecia; recebia a gente e já voltava pra beira do fogão de lenha.
Antes de tudo, beber água da mina, aplacando o calor do sol quente; água melhor ou igual por ali, não havia.
O gato deitado no parapeito da janela. Logo vinha o marido Jacinto, as calças arregaçadas na canela e com o peito e a cara respingada de barro, o riso nas orelhas – não o recordo de outro jeito – já trazendo às mãos duas enormes ramas de mandioca. E em se tratando da visita do escriba que ora registra essas linhas, ele trazia também as ararutas, para uma gostosa guloseima de brevidade.
Parecia tudo muito simples, que todas as frutas, legumes e verduras nasciam espontaneamente da terra, do quintal, da horta, como num passe de mágica – a magia chamava-se trabalho.
Entre uma conversa e outra dos adultos, a gente já tinha saído pros quintais atrás de alguma fruta; vê o que se tinha pra comer ou brincar. Tios e sobrinhos regulando as mesmas fantasias dos tempos de criança.
Jacinto saia pro terreiro, para rachar mais lenha pro fogão; como se estivesse brincando também. A mana gritava lá de dentro, vê e ouvir se não estávamos muito perto do poço, com medo de que a gente caísse dentro e afogasse.
Os beija-flores iridescentes vinham bater asas e tomarem o néctar das flores em volta do terreiro; um deles aninhava-se bem ali na varanda, pendurando seu ninho no forro, sabe-se lá como? As rolinhas e juritis, essas, preferiam se nidificarem nas laranjeiras ou limoeiros, assim como os frangos-d’água tinham gosto pelas orlas das várzeas.
As galinholas cantavam longe no pasto, o macho dando sinal de algum gavião voando por perto. A mana, só de ouvir já incitava os cães, para o gavião não se meter em seu terreiro e comer seus pintinhos; e os cães já saiam feitos loucos, latindo e olhando pro alto.
Na matinha ali perto, os cães entocavam tatus, donde vinham o mão-pelada caçar nas várzeas próximas. Na chegada, o bambuzal; ali gorjeavam alegres os flamengos e os coleirinhas; esses se aninhavam no pé de murta, antes um pouco da florada-primavera.
Também os galos-do-campo entoavam o gorjeio remedando algum outro pássaro; e os anus – pretos e brancos – faziam de poleiro as árvores espertas. Os quero-queros, donos do pedaço, eram que primeiro davam o sinal da nossa chegada; e da nossa partida.
Os embornais a tiracolo. As jaçanãs ainda catavam minhocas nas beiras dos regos, dividindo espaço com os preás correndo, copulando.
Deixávamos pães e levávamos batata-doce, abobrinha verde, milho verde, jambo vermelho, pé-de-moleque etc. O sol já indo embora, momento em que as marrequinhas do mato, aterrizavam nos arrozais. Logo os vagalumes saiam do esconderijo, para o passeio da noite.
A lua cheia, dourando longe a poesia da abóbada celestial. O coaxar dos sapos e rãs na extensão das várzeas, entre as lamúrias de algum outro ou outra, morrendo na boca de incertas serpentes.
O critério é seu, se esse lugar deveria se chamar mesmo: marafunda?
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